Fièvre.

Entre les vacances et la rentré, cette petite semaine, faite pour se reposer, est BRONCHITIQUE.
Oui, je tousse, je tousse du rouge et du noir (très Stendhal) et j'ai de la fièvre (très Sylvia Plath).
Moi? De la fièvre? Je n'ai JAMAIS de fièvre, mais le thermomètre, ainsi que mes médecins de parents, parlent contre moi (très moi).

J'oscille entre le rêve et la réalité, sumbergée par des vagues épaisses et fantastiques qui m'arrachent à la raison (très Marcel Proust). Je suis dans cet état constant entre le sommeil et le réveil, pensant que je suis éveillée, que je m'engueule, puis, paf!, je me réveille dans une autre pièce, mais c'est encore un rêve, ahhhh! (très Jorge Luis Borges)

Prescription: garder le lit pendant 3 jours, et lire pour m'occupper. Lire??? LIRE???? Comme si je n'étais pas assez folle comme ça! Les livres m'offrent la folie qu'il me faut, mais quand je suis justement dans cette folie, peuvent-ils être rationnels et me rammener sur terre?

Ahhhhhhh, vague de chaleur d'une femme ménopausée ,JE SUIS TANNÉE, QUE QUELQU'UN VIENNE M'APPORTER DE LA SOUPE LIPTON IMMÉDIATEMENT! (s'il vous plaît?)